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刀。 苏砚已经能清晰地分辨出不同种类的痛楚。锁链勒进皮肉是钝痛，像磨盘碾过骨头；力量反噬是灼痛，仿佛滚烫的钢水流过经脉；而回忆中的痛苦，那些来自过去的、已经凝结成疤的痛，则是另一种更深沉的、能蚀穿灵魂的冰冷刺痛。 他正在使用的，就是第三种。 右手食指指尖，一寸长的灰暗“痛线”已经稳定成形，如同一条有生命的、冰冷的寄生虫，紧紧缠绕在指尖第一节。它不断释放着被抽取、加工、又加倍返还的痛楚——那是他七岁那年冬天，在破庙里看着爹咳出最后一口带血块的浓痰时，那种深入骨髓的无力和寒冷。这种痛不会让人尖叫，只会让人从里到外一点点冻僵。 苏砚的脸色苍白如纸，额头渗出细密的冷汗，但他握着“痛线”的手指，却稳得像块石头。 他缓缓抬起左手，将意...